Carta a los amigos

Caracas_dec

Hoy me desperté a la misma hora que siempre. El ambiente venía cargado de nubes negras y el silencio era desgarrador. Al borde de la cama, veía Caracas con su montaña, su hormiguero de carros y de gente, la salida del metro. Esa era la ciudad que nos hizo, la que había sido, la que habíamos hecho. En frente, un edificio nuevo. Una de esas obras de sueños construida con cemento, un urbanismo nuevo. Al fondo, las torres de aquella Caracas de los ochenta y a mis pies estaban los titulares de la prensa.

¡Éramos una amenaza! La niña que corría detrás del metrobus, la señora vendiendo empanadas, el señor cruzando la calle, la que tendía la sabana en el edificio colindante, ¡éramos una amenaza!

En los últimos tiempos dormir es cada vez un oficio más ingrato. Muchas veces, por los temas que me habían interesado me lo había preguntado, ¿cómo se siente el aire de la guerra? ¿cómo vive la gente cuya vida tiene precio –o desprecio- y que sabe que una bomba puede caerle en la cabeza? Esa era la mirada que seguía a la niña, con su ropa de escolar, con su inocencia completa.

Esta ciudad tenía precio.

Yo seguía allí, entre rabia e indignación. Con ganas de correr y romper, o, de no hacer un solo ruido. Caracas seguía allí, alentadora, sin enterarse. Quizás así es que sobrevive la gente las guerras viviendo sin que nadie se dé por enterado.

…en algún angulo, por la noche en Caracas brilla una cruz y todos los días desde el centro se ven las siglas del 4 de febrero. Todos los días, entre sus puntos de playa y de montaña, en el centro, se mueve la vida. Este día alguien apuesta en su contra.

Cierro la prensa, miro la calle, me abrazo sola.

Caracas, lo prometemos, Caracas, no te quedarás en silencio.

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